La cité de l’immigration ratée

Je n’étais pas peu fier en recevant l’invitation. Pensez, pas moins de quatre ministres de la République me conviaient à l’inauguration de la médiathèque Abdelmalek Sayad à la cité de l’immigration. Je recevais enfin l’expression officielle de la reconnaissance de mon statut de minorité invisible. Il était temps en effet, qu’un Belhassine dont la famille est venue coloniser l’île de France il y a 75 ans soit reçu en pompes au musée de l’immigration ! J’ai donc passé un costume, noué une Hermès et arboré ma Rolex des grands jours.

La cité de l’immigration est hébergée à titre précaire dans les anciens locaux du Musée des Colonies à la Porte dorée, tout à coté (allez savoir pourquoi) de la Foire du Trône. C’est un imposant bâtiment blanc de style néo-stalino-colonial dont le principal intérêt est d’abriter dans ses sous-sols un étonnant aquarium qui fait les délices dominicaux des petits parisiens.

A la sortie du métro je dois montrer patte blanche. Des policiers quadrillent le quartier. On m’autorise à traverser le boulevard. Un nouveau contrôle « c’est pour votre sécurité car il y a des manifestations » me dit un agent un peu nerveux. Sur le trottoir d’en face, un autre groupe de pandores m’observe et m’accueille « vous êtes de la maison ? » Je proteste en brandissant mon invitation d’immigré. J’entends derrière moi le type se justifier auprès de son collègue « il avait la montre des chefs ! » Je suis finalement pris en charge par des hommes en costumes noirs, Ray Ban sur le nez et fil torsadé dans les oreilles. Ils me conduisent à l’abri, derrières les grilles du Musée. Ouf ! Je l’ai échappé belle ! Ça me rappelle une exfiltration à Sarajevo.
Je finis par identifier le danger qui me menaçait : de l’autre coté de la place, une centaine de CRS scandent des slogans inaudibles sous la contrainte d’un millier de manifestants porteurs de banderoles.

Yasmina Kadra lui aussi, a réussi à franchir la ligne Morice. Je le félicite chaleureusement. Si Mohammed, l’ancien Commandant de l’ALN a l’exploit modeste… Notre conversation est interrompue par l’arrivée des ministres qui passent en trombe, comme portés par leurs gardes du corps et les cameramen. Je demande à l’auteur de « L’attentat » s’il est venu chercher ici l’inspiration d’un nouveau récit ? Khadra parle doucement, ses mots m’entrainent dans une rêverie, j’ai l’impression d’être ailleurs, caché du soleil, accroupis sous un olivier, j’écoute un camarade parler de voyages merveilleux... Sur la tribune dressée au fonds du hall les officiels éructent, des protestataires chahutent. Une jeune femme est brutalement emportée par deux vigiles…On ne s’entend plus. Kadra ferme son manteau et resserre son cache col. On se dit au revoir. Je contemple une dernière fois les buffets de petits fours. Adieu Monsieur Boulaouane, beslama Sidi Brahim.

Je me réfugie dans la médiathèque baptisée du nom de Sayad, le « Socrate Algérien » qui fût le complice du grand Bourdieu. Je me demande ce que sont venus faire des ministres incultes dans ce sanctuaire de l’intelligence ? Mais enfin ! Pour les arts, les lettres, le savoir, il y a les Académies, le Collège de France, il y a les contemporains de Voltaires, de Céline, de Maupassant, de Camus…

Pauvre petit ministre dont la postérité ne passera pas la législature, pauvre petit ministre qui est passé à coté de Khadra sans le voir, sans même lui dire merci pour son histoire !